Там, за липкой пеленой слухов, оказался не монстр, не разлом в асфальте, пожирающий надежды. Там — мост.
Он поёт.
Его мелодия струится по ржавым перилам, капает с проржавевших балок и обволакивает тебя, как шёлковое покрывало. Это колыбельная, которую мир забыл допеть. Она входит в самое нутро, вымывает усталость, зашивает трещины в душе и заливает раны светом. Пятнадцать минут — и ты выныриваешь, словно после глубокого, исцеляющего сна. Тело лёгкое, мысли ясные, а в груди — тихий, ровный покой, которого хватит на долгие часы.
Так что гоните прочь страх. Идите на голос. Дайте ему убаюкать ваши боли.
Ставь лайк Белке, что бегает по городу с фотоаппаратом и делится самой ценной инфой, пока другие боятся собственной тени.
Потому что знание — лучшая защита. И иногда — самое нежное лекарство.